El certamen ha recibido hasta 600 relatos desde toda España.
Este sábado se ha celebrado el acto de entrega del premio al relato ganador del XXV Concurso Literario Nacional de relatos cortos Villa de Periana. Este evento se enmarca dentro del programa de actividades del ‘Noviembre Cultural’ que se ha llevado a cabo desde el 8 hasta el 24 de este mes, organizado por la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Periana.
Para poner el broche final a este mes que ha estado cargado de ofertas culturales para todas las edades, Periana cierra ‘Noviembre Cultural’ con la entrega del galardón del concurso a Bélen López Danés por su narración ‘Una mujer, un perro, un hombre’. Esta vecina de Barcelona se ha desplazado hasta el pueblo de Periana para recoger este merecido premio, dotado de 1.000 euros.
“Con las palabras sencillas de la normalidad cotidiana, Belén López, levanta nuestras emociones empujándonos con sutileza a sumergirnos en el tiempo ineludible de un trío que lleva hacia adelante su tácito pacto de amor y lealtad: una mujer, un perro, un hombre”, han descrito desde el consistorio.
El jurado, que ha estado formado por Inma Díaz, Tatiana Clavero, Tatiana Jiménez, Evelin Ocón y Mariola Mantas, ha elegido el relato de López Danés de entre otras 600 obras que se han presentado a esta convocatoria. Esta cifra señala a Periana dentro del panorama cultural y literario no solo en la Axarquía, sino en toda España.
Desde el Ayuntamiento de Periana agradecen la implicación a todos los participantes y animan «a seguir escribiendo historias apasionantes».
Título: Una
mujer, un
perro, un
hombre Seudónimo: Grecia
La mujer se despierta primero. Es temprano. Lo sabe porque por los
minúsculos agujerillos de la persiana apenas se cuela la luz. Le
duele la cabeza y se nota los párpados hinchados. Sabía que esto
pasaría. Cada vez que llora antes de acostarse se levanta con dolor
de cabeza y los párpados hinchados. A su lado, el hombre, su marido
desde hace once años, sigue durmiendo. Lo envidia. Poder dormir con
esa facilidad, a pesar de todo. Se levanta y va al baño. Evita el
espejo, se sienta en el inodoro mientras se masajea las sienes con la
punta de los dedos. Es inútil. Necesitará una aspirina o dos
y el día no ha hecho más que empezar. Desde el dormitorio el
hombre la llama. Tiene una voz que siempre le ha gustado: grave, como
si lo que fuera a decir fuera bonito o importante. A veces le parece
que en vez de hablar esté recitando un poema inventado. Nunca
lo ha
escuchado alzar
la voz y
esto también le
gusta de
él, que
es paciente y
no se altera. Él
le pregunta si ha dormido bien y ella le pregunta si recuerda haber
visto aspirinas por casa. Él levanta la persiana y carraspea.
–Creo que hoy va
a llover –dice.
Ella no
le contesta.
Necesita una
aspirina cuanto
antes o
no va
a poder
con el día. El
hombre entra en el baño y la
mira unos segundos. Se ha dado cuenta de sus párpados hinchados,
pero no dice nada. Abre un par de cajones y saca un blíster.
–Mira
que no estén
caducadas –le dice
antes de dárselas.
Después él sale del baño y ella escucha cómo se aleja y cómo le
susurra algo al perro. Puede imaginar la escena porque la ha visto
varias veces en los últimos días: el perro
en su
cama, al
lado de
la calefacción
que dejan
encendida todas
las noches,
apenas levanta la cabeza mientras él le acaricia el lomo y le dice que es
un buen chico. Ella toma una aspirina con el agua fría del grifo y
guarda la otra para después. Cuando pasa por
delante del
perro se
arrodilla y
le acaricia
el lomo
suavemente varias
veces. “¿Quién
es el perro más precioso del mundo? ¿Eh? ¿Quién es? ¿Quién?”,
susurra. Y nota dos lágrimas resbalando por su mejilla.
Desayunan en
silencio. Empieza
a lloviznar.
El hombre
mira por
la ventana
que da al
jardín y suspira.
Le gustaría decir
algo, lo
que fuera,
pero no
le salen
las palabras. Es
ella quien termina haciéndolo:
–¿A qué
hora tenemos que
ir?
Es una pregunta innecesaria. Ridícula, incluso. De sobra saben los
dos que la cita es
a las
doce y cuarto. La
fecha está
señalada en
rojo en
el calendario que
cuelga de la pared
delante de la nevera y en sus cabezas desde hace cuatro días.
–Iré
a por el periódico
–dice él.
–¿Con
esta lluvia?
–Es
poca cosa.
La verdad es que sólo quiere salir un rato de casa. Cree que si se
queda empeorará la
situación: querrá
estar con
el perro,
ella lo
acompañará, dirá
que es
injusto, llorará. Le preguntará si hacen lo correcto. Él no
sabrá qué más decir para consolarla, para hacerle ver que no hay
otra solución. Lleva cuatro días intentándolo, pero nada de lo que
dice es suficiente y a veces se siente culpable. No se lo ha dicho.
No es el momento, pero tiene la sensación de que desde que tomaron
la decisión, los dos, conjuntamente, él es el responsable de toda
esa pena que se ha instalado en la casa.
–¿Podrás
traer más
aspirinas, por
favor?
No le importa la lluvia. Tampoco le importaría si nevara o soplara
un tifón tropical. Al
contrario, el
aire fresco
le sienta
bien. Se
despeja. Se
alegra incluso
de estar solo y eso hace que se sienta mal. No debería alegrarse por nada.
Mucho menos hoy. Ella, en cambio, piensa él, está destrozada. No
hay más que verla.
Escuchó sus sollozos toda la noche, pero no se atrevió a tocarla.
¿Significa esto que a él le importa menos todo este asunto? ¿Que
no está tan afectado como su mujer? ¿Que ha asumido perfectamente
que la vida sigue, sin más? Recoge el periódico y las aspirinas.
Duda en comprar flores. Al final se decide por un ramo de tulipanes
rosas poco vistosos pero elegantes.
Regresa a
casa a
paso lento.
Si pudiera,
daría una
vuelta por
el barrio,
pero no quiere
dejarla a ella mucho rato sola. Cuando abre la puerta le sorprende el
olor a frito. La ve
en la cocina, ya
vestida, ligeramente
maquillada, friendo
beicon en
la sartén. Deja
las aspirinas en la mesa y le enseña las flores.
–La última
cena –dice
ella removiendo
el beicon y
secándose una
lágrima con
la manga del vestido negro. No repara en las flores. Tampoco
en la ropa de él, empapada por la lluvia fina.
–Voy
a ducharme.
Ella no lo escucha tampoco. Llama al perro varias veces, pero el
perro no se mueve de su cama. Al final es ella quién debe acercar el
plato de comida al hocico del animal. El perro levanta la cabeza y
olisquea el beicon. La mujer coge una loncha y la sostiene en la
palma de su mano. El perro la mira un segundo. Tiene los ojos oscuros
y cansados. El hombre observa la escena desde el umbral de la puerta.
Quisiera decirle que no lo moleste, que lo deje dormir, que no tiene
hambre, que lo atosiga demasiado. Se
pone de
mal humor,
aunque ella
no tiene
la culpa.
Ella, a
su manera,
también hace
lo que puede. Ella se ha vestido de negro y él ha comprado
flores. Cada uno cumple con una parte del ritual.
Es él quien carga con el perro hasta el coche y lo coloca sobre las
mantas del asiento trasero.
La mujer
pasa el
viaje secándose
las lágrimas.
La mano
de él
acaricia su
rodilla fina y mira al perro por el retrovisor. El perro permanece
inmóvil, como si ya presintiera adónde van y estuviera de acuerdo.
Diez minutos después llegan a la consulta.
El veterinario
es un
hombre joven
que les
asegura que
el perro
no sentirá
nada y que el procedimiento durará sólo unos segundos.
–¿Están
preparados?
Los dos
asienten, aunque
ninguno de
los dos
lo está. La
mujer coge la
mano del hombre y
la aprieta
con fuerza.
Cuando la
jeringa toca
el pelaje
oscuro del
perro ambos
desvían la mirada hacia otro lado. El hombre ve un esqueleto de
plástico de un pájaro pequeño. La mujer, una bata blanca colgada
detrás de la puerta.
–Lo
siento mucho –dice
el veterinario.
Salen cogidos de la mano, a paso lento, como si no tuvieran ningún
sitio al que llegar. Él
le preguntaría
si le
apetece dar
un paseo,
ir al
cine, tal
vez. Ella
le preguntaría si
le gustaría tener un perro, más adelante, tal vez.
Al abrir
la puerta,
el olor
a beicon
frito permanece
en el
piso. La
mujer abre
las ventanas y toma otra aspirina. Luego se quita las medias
negras y ve los tulipanes encima de la mesa donde él los dejó.
–Son muy bonitos –dice,
pero el hombre no la escucha. Está en el salón, delante de
la cama
vacía del
perro, debajo
de la
calefacción que
sigue encendida.
Ya no
es culpa lo que
siente. Ni rabia, ni siquiera tristeza. Siente un peso en el
estómago, un agujero, un
vacío. Como si alguien o algo le hubiera perforado justo ahí y
luego se hubiera ido corriendo, dejándolo a solas, a tientas, con
toda la memoria intacta. Se acerca a la cama y piensa en retirarla.
Quizá no tirarla todavía, pero ponerla en otro sitio. En cualquier
sitio menos
visible, pero
ni siquiera
llega a
tocarla. Escucha
a la
mujer que
lo llama
y se gira. Ella se
le acerca con las flores dentro de un jarrón rojo. Sonríe y le da
las gracias.
–Podríamos salir
cuando deje de
llover, si
te apetece –dice
ella.
Él
la mira. Quisiera
sonreír también.
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